Un cuento policial Las manos en la espalda, su pipa entre los dientes, Julián Chapars estaba de pie junto al estanque, cuyas aguas reflejaban el cielo gris, y los ramajes melancólicos de los sauces de donde partía el rumor de los pájaros. El reloj pulsera de Chapars señalaba las seis de la mañana. Habiendo cometido su crimen la víspera, a las ocho de la noche Chapars calculaba, diciéndose que era un asesino desde hacía diez horas. Se oyó decir a sí mismo, casi en voz alta: —Ya hace diez horas que Fernando es un cadáver… Lanzó una rápida mirada a su alrededor. Nadie. Encogió los hombros. Sus pensamientos dieron marcha atrás. Volvió a verse en la noche anterior, cuando se encontró en una calle casi desierta al pobre Fernando. —Hola, primo. ¿Cómo va eso? Fernando iba a pie, mientras que él manejaba su lujoso automóvil. Fernando se acercó al coche. —Es una suerte encontrarte, Julián. Hace bastante tiempo que te estás burlando de mí con tus pr...